NI SATISFACTION, NI CONSOLATION....

On traînait chacun sa sale histoire. Une sale histoire que, pour rien au monde, on n’aurait révélée. Cette cachotterie devenue obsessionnelle creusait un clivage du moi. Plus la honte était profonde, plus l’investissement psychique s’intensifiait, jusqu’à tutoyer la paranoïa.

Le top-model d’Imeldasse, alias l’Ouroboros, fricotait trop ostensiblement avec les gobelins. Cette proximité n’était pas dangereuse en soi, mais elle dépassait le cadre banal. Elle rappelait un air de déjà-vu, celui de l’ancien monstre, aujourd’hui perdu dans les gouffres de l’histoire. Les monstres, de tout temps, avaient ce sacré talent : pervertir ce qu’ils couvaient. Mais au bout du compte, qui se jouerait de qui ?

La réticence quasi générale de la marmaille et de la racaille l’avait sans doute poussé à tenter ce saut périlleux. À croire qu’il cherchait des alliés pour un sale coup contre le gourou. Même si les minables stratèges en arrivaient à oublier la prudence et le sommeil, la sécurité était l'ainé de leurs soucis. A Tarpeia ad Capitolium... La Gen Z rôdait ! 

En vérité, le garnement jouant avec les allumettes n’était pas pyromane. Il s’était laissé prendre au jeu de la squaw et des forces ancestrales des ténèbres, bien décidées à le hisser sur le trône de Sauron. Il offrait  le spectacle pathétique de Gollum, se servant de ruse pour réaliser une pitoyable ambition.

L’Ouroboros avait décrété un nouveau mot d’ordre : contraindre le gourou au silence, l’humilier publiquement en contredisant ses décisions administratives, pactiser avec ses adversaires, mettre la pression sur ses affidés. Mine de rien. Ni vu, ni connu. 

Dans l’antichambre de Satan, la squaw et le monstre se toisaient. En ces lieux lugubres et sinistres, la parole était d’or, la discrétion de mise, la suspicion la règle et le silence une loi jalousement gardée par le maître des céans, himself. La présence de la squaw rassurait pourtant : jamais elle n’avait nourri l’intention de quitter le giron satanique.

La proximité avec le diable avait ses qualités jouissives, au-delà de toute limite connue. En effet, rien n'était plus terrible que de faire les choses sous contrainte. On n'y gagne ni satisfaction, ni consolation. 

JEU DU FEU ET DES OMBRES

L’ouroboros croyait semer les graines de réconciliation, mais ne voyait pousser que des plants de division. Que récolterait-il de tant d’efforts ?

Et la squaw ? Les supputations sur le sens de son périple prochoriental allaient bon train. Était-elle partie chercher absolution, force nouvelle ou exfiltration du grin de Satan ?

En ce moment de quête de transformation intérieure, les états d’âme de l’ouroboros passaient au second plan. La squaw avait rayé la fidélité de son agenda ; la dernière fois qu’elle en avait donnée, c’était au monstre, et elle s’en mordait encore les doigts… Basta, les hommes : misérables traîtres, pauvres diables, invétérés luxurieux !

Satan et le monstre etaient bien là, à coté de l’ouroboros. Rien ne soude mieux que la haine partagée !

Le monstre, sûr de son expérience, avait averti : un armistice serait le comble du malheur.

Satan, lui, ne dévoilait jamais le fond de sa pensée. Il se contentait de sa présence, les flammes gerboyant autour de sa tête, les follicules de cendres virevoltant au-dessus de ses hordes, le panache de fumée s’échappant des yeux de ses suppôts, et les tridents étincelants surplombant la progéniture.

Mais où était donc l’esprit de ruche capable de faire nation, face à l’offensive inédite des hordes démoniaques qui tarissaient les sources d’argent ? Le gourou serait-il condamné, encore et encore, à incarner seul le Gourouland ? 

Le gourou observait le pauvre hère qu’il avait pris jadis sous sa tutelle devenir un garçon pouvorien, ludopathe et prétentieux, à la tête d’une troupe de croquants et de croquantes assommés par les gâteries et les délices du pouvoir, avançant de pied ferme dans la trahison.

L’ouroboros avait choisi de faire les premiers pas vers la trahison ; l’Histoire ne faisait que l'y précipiter à grands pas.

Le ciel etait devenu subitement tout gris, l'astre solaire se cachait-il pour pleurer ? Le Gourouland retenait son souffle dans ce qui semblait etre un reflux. Le destin avait appele au grand rassemblement pour la mise sur pied d'une force de conjuration contre ceux qui attentaient à l'ordre cosmique, ceux qui jouaient avec le pouvoir. 

Le vrai jeu allait-il commencer ?

LES ONDES DU POUVOIR

Ce ne fut pas qu’au Gourouland que l’oscillation simiesque de l’ouroboros fit trembler cœurs et esprits. Elle avait parcouru l’Alkebulan tout entier, et bien au-delà, s’insinuant dans les consciences et maudissant cette acrobatie digne de Satan qui dénaturait l'homme.

Car l’acte politique est une onde longue. La décision passe, la signature sèche, mais la fréquence persiste, gouvernant longtemps après que les acteurs eux-mêmes l’aient oubliée. On croit décider dans l’instant ; on agit, en vérité, dans la durée, et chaque choix laisse derrière lui un sillage invisible, irrésistible, irréversible.

L’acte émotionnel, au contraire, n’est qu’une onde de choc. Instable, débordante, incontrôlable, il bouleverse les cadres établis et transforme les hommes en pions de leur propre passion. Or, ici, le lien émotionnel entre le gourou et les haillonneux surpassait toutes les hiérarchies officielles : plus fort que ce qui pouvait unir l’ouroboros à ses satrapes, plus puissant que tout décret ou commandement.

Le gourou le savait et ne s’en inquiétait nullement. Pourquoi affronter l’ouroboros, quand il suffisait de l’effleurer, de le provoquer légèrement, et de laisser l’émotion agir comme catalyseur ? Ainsi se révélait la tare longtemps cachée : l’impulsivité de l’ouroboros, cette immaturité qui se croyait courage.

Les conséquences furent dévastatrices. La squaw et les forces des ténèbres qui l’auréolaient furent englouties dans la tourmente, victimes collatérales de cette onde émotionnelle incontrôlée. L'horizon des satrapes s’étiolait : sans retenue, sans honneur, ils ne prieraient plus l’ouroboros, mais son bic, réduits à la bureaucratie et à la gestion servile.

Cependant, il y avait là une leçon que nul décret ne pourrait effacer : quand le lien vrai, l’émotion sincère, dépasse l’autorité apparente, tout pouvoir se trouve relativisé. La loyauté n’est plus un mot, elle est un acte fédérateur et un symbole de ralliement.  Malheur à ceux qui croyaient tenir le jeu par la peur ou par l’ombre d’un titre, ils découvriraient, trop tard, que leur influence n’était qu’un souffle, face à la tempête des émotions collectives.

C’est là, dans cette vérité ignorée par tant de régimes, que réside la clé du manifeste politique : gouverner n’est pas imposer, mais comprendre et canaliser les ondes, visibles et invisibles. Et surtout, reconnaître que l’émotion, lorsqu’elle est partagée et intense, est plus solide que toutes les alliances superficielles. Le gourou l’avait compris. Au tour de l’ouroboros de l'apprendre !

Ainsi, les satrapes se souviendront : la politique qui ne mesure pas la puissance des liens émotionnels est vouée à l’échec. Ceux qui croient dominer par la structure tomberont sous le poids de ce qu’ils ont ignoré. 

Et les maîtres du monde, les socles des pouvoirs, ne sont pas toujours ceux qui tiennent ou distribuent les titres, mais ceux qui savent orchestrer l’onde silencieuse qui traverse les cœurs.

LE ZENITH LUDOPATHIQUE....

Le palace était devenu un immense jeu Lego. Place nette avait été faite pour l’expression ludomaniaque du garnement qui jouait avec les allumettes. Seulement, la facilité déconcertante avec laquelle il bâtissait et déconstruisait ses échafaudages l’avait convaincu qu’il pouvait disposer des hommes et des femmes de la même manière. Y compris des faits passés au Gourouland !

Le capitaine immature aimait tripoter les manettes du moteur de la pirogue ? Qu’à cela ne tienne : les forces réactionnaires alkebulanaises, si farouchement antagonistes au gourou, lui avaient façonné un joujou parfaitement adapté pour hypertrophier son ego, écho lointain d’un paganisme ancestral.

Ludomanie égalait-elle folie ?

À question alambiquée, réponse ambiguë.

Pourtant, il restait certain que la manière de tanner le cuir révélait le degré d’honneur des personnages en jeu.

Était-ce à dire que les forces des ténèbres avaient parachevé leur emprise sur l’Ouroboros ? Cette interrogation contrastait avec la récente circonspection affichée par Imeldasse et sa mère, la Tisseuse.

Il y avait pourtant un bémol, signe d’un éclair ou d’un reste de lucidité chez l’Ouroboros. Il distribuait publiquement, en veux-tu en voilà, des preuves de son attachement au parasol que représentait le gourou pour lui, tout en réservant en privé ses prières de malédiction, exutoire cruel d’une rage née d’avoir vainement cherché une doublure parmi ses infâmes doungourous capable de l’épaissir autant, sinon davantage.

Ailleurs, pour ressusciter, l’ancien monstre n’avait eu d’autre solution que de vendre son âme au Diable. Sans renâcler.

Peut-être qu’ainsi, dans l’antre de Satan, il pourrait affronter la squaw à armes relativement égales. Oh, il n’ambitionnait pas de contre-peser dans le cœur du Diable l’attraction magnétique de la squaw. Il espérait simplement se lier d’amitié avec quelques-uns de la satanée progéniture. Tant mieux, si cela pouvait être une fille.     

RUMEURS DE CENDRES

Même si les choses étaient claires, le cas de l'ouroboros n'était pas une mince affaire. Il lui suffisait déjà de ne pas se soucier des veuves, orphelins et estropiés, d'oublier les morts et de dauber ses anciens bailleurs pour que l'on ne songe pas qu'il en rajoute la protection assumée des bourreaux, des voleurs et des escrocs.

L'ouroboros en était tout aussi conscient. Il avait cassé ses freins moraux. Sa sinistre ingratitude l'avait entrainé dans les contrées de la liberticité. Là bas, il s'était abreuvé au ruisseau de la haine du gourou et  avait chopé la rage qui avait dévoré les entrailles de l’ancien monstre et consumait toujours les coeurs de sa vermine.  

Il fallait, dès lors, l'encadrer tout au moins car la situation était alarmante. La déchéance de l'ouroboros aura clairement des conséquences inimaginables. Oui, il y avait de quoi peindre l'image d'un garnement qui jouait avec des allumettes. L'incendie escompté risquait de ravager toute une nation déjà meurtrie. Oui, le Gourouland était déjà suffisamment miné par des contradictions majeures. Les partisans du statut quo face aux militants de la révolution. Ceux qui grignotaient les semences contre ceux qui voulaient déguster les moissons.    

En effet, la coupe était en passe d'être pleine chez ceux qui, pour le moment, ruminaient en silence ce pervertissement de la volonté populaire qui sapait profondément et vicieusement les bases de la démocratie. La volonté populaire pouvait-elle ne plus être sacrée ? Et les engagements pris devant le peuple ?

La squaw exultait. Voila que le gourou lui donnait l'occasion rêvée de se concentrer davantage sur sa mission. Elle pensait à juste tire que l'ouroboros volerait à son secours. Ce faisant, la protection de la perverse Tisseuse deviendrait sans objet ! 

D'autant plus que la messe noire célébrée par le Grand Animal n'avait pas répondu aux attentes de la squaw dont le contrôle de la racaille et de la marmaille avec leurs satellites comme la brigade des nécrobies faisait partie des points les plus importants de sa stratégie de diriger le gourouland sans être élu, de décider sans légitimité. D'aucuns avaient quitté rapidement les lieux en jurant qu'ils ne se feraient plus avoir une deuxième fois.

Disons que si le grand animal n'était pas un fils de Satan, il lui avait été très proche pour que l'on n'accuse pas celui qui cherche à l'approcher de vouloir pactiser avec le Diable... Et qui oserait jeter la pierre à la squaw ? A sa décharge, c'était plutôt Satan qui s'était entiché d'elle. Plus l'amour est intense, plus l'amoureux est aveugle. Cet amour satanique inconditionnel étant sa botte secrète dont elle comptait user à l'abus ! 

DUPERIE ENTRE BALAI ET RATEAU ?

Le cauchemar des funambules n’était pas leur chute, mais la peur panique d’être confondus avec le fil lui-même… L’ouroboros s’était longtemps vanté de posséder le balai, mais en vérité, il était devenu depuis bien longtemps le râteau entre les mains de la squaw. Le balai rejette la saleté ; le râteau la rassemble.

La squaw, dont chaque pore respirait la gémellité avec l’ancien monstre à l’agonie, avait fait le pari d’associer l’utile protection de la belle-mère Tisseuse à l’agréable devoir d’achever la mission de sa dernière période de vie : faire rendre gorge à son ancien jumeau, qu’elle accusait d’avoir brisé les escaliers qui l’auraient portée, aujourd’hui, à la place de l’ouroboros. Satan, son improvisé protecteur énamouré, le lui avait-il soufflé à l’oreille ? Toujours est-il que, pour elle, tous les moyens étaient bons. Gare à quiconque constituerait une entrave !

Les haillonneux avaient-ils seulement saisi la nuance mais aussi le danger que le karma faisait désormais courir à l’ouroboros ?

Comme si le prétentieux locataire suprême, à l’image du top management haillonneux qu’il rêvait de manœuvrer, ignorait qu’il existe une station supérieure à la légitimité institutionnelle : celle que le gourou occupe de long en large. Il refusait simplement de l’admettre.

Oui, ce n’était pas faute de savoir que le chemin vers la transformation des mentalités était jalonné de dépouilles, d’handicapés à vie et de blessés marqués pour toujours et que s’écarter de cette voie revenait à profaner l’héritage sacré de ces vénérés martyrs.

L’homme est trop riche pour être le produit du néant, en effet. Voilà pourquoi l’ouroboros, qui marchait sur les cadavres avec arrogance, ne passait plus désormais, dans l'opinion publique nationale et internationale, que comme un complice assumé de l’ancien monstre.

Mais chhhhuuuut… L’oiseau de Minerve ne s’envole qu’à la tombée de la nuit. Les jababus n’allaient pas encore surcharger de trop ces esprits fêlés, déjà prisonniers de leurs propres élucubrations. Pour comprendre, nul besoin d’écouter pour entendre, encore moins de regarder pour voir.

SAUPOUDRER POUR REGRETTER...

Et si, à l'instar de l'amour, le pouvoir qui s'abat violemment sur un homme ne lui apportait que rarement vertu et bon renom ?

L'absurdité de son comportement tenait au désir d'imiter celui à qui l'on ne pourra jamais ressembler. Voila le déclenchement émotionnel qui, sans aucun doute, avait perdu l'ignoble sombre idiot et ingrat, l'ouroboros. Mais à qui avait-il voulu ou voulait -il ressembler ?

Notamment quand on en vient à apprendre que le Grand Animal avait convoqué une messe noire de la racaille et de la marmaille dont pratiquement tous les éléments affichaient leur même aplomb insolent d'antan ! 

Il n'avait manqué que le chef assassin qui s'était débiné dès potron-minet. Le lascar ne saura peut etre jamais ce qu'il perdait en cet instant car il est un bénéfice ineffable dans la témérité définitivement hors de portée d'un pleutre !     

Mais quels en ont été et l'ordre du jour et les résolutions prises ?  mais encore et surtout, qui était l'instigateur de cette étrange assemblée générale ? 

Satan semblait avoir modéré ses ardeurs. L'ouroboros faisait-il bien le job à sa place ? 

Seulement, les hordes de démons ne l'entendaient pas ainsi. Il leur était inacceptable que les forces des ténèbres prennent leur place et agissent comme eux. Réussir à pénétrer la cervelle de l'ouroboros, le convaincre d'être la réincarnation de l'ancêtre païen, ce sinistre roitelet éventreur de ses sujets à ses heures perdues, relevaient à leur yeux d'un véritable métier de démons sous la conduite éclairée de leur satané Maitre ! 

Toutefois, les dérives de ses épouvantable éléments et les divagations de la squaw avaient échoué à faire passer l'ouroboros pour un ange. D'ailleurs, le pire est que celui qui veut se faire passer comme tel se révèle généralement un immonde fripon...  

La toile de la Tisseuse n'exhibait jusqu'ici que du menu fretin empêtré dans les fils. Le souffle du gourou faisait rage !

Là-bas, l'ancien monstre à l'agonie avait soudainement redonné des signes de vie. Il avait rouvert un oeil. Un simple reflexe ou un effet de la perfusion de son fils le bidasse galonné austral qui avait tenté de le ressusciter en mettant en scène la pièce qu'il avait lui-même écrite ?

Ici, La révolution gouroulandaise tournait au vinaigre. Elle n'en était pas encore à bouffer ses enfants mais son chef l'avait trahie. Devant l'impuissance de son guide. 

Dans un geste de défiance bien calculé, l'ouroboros avait fait peu de cas de la question essentielle de l'exemplarité du chef, le talon d'Achille de toute révolution. 

Son travail de sape s'enrichissait, à présent, d'opérations de saupoudrage. Il devenait joueur. Miser, espérer, regretter ? 

Il n'en avait cure. Seule l'importait la mise sous l'éteignoir du gourou. Alors seulement pourrait-il gagner, devant l'assemblee des monstres, ses galons de grand monstre, plus grand que son prédécesseur. 

PEUR, HONNEUR, LUXURE

Plus l'égo enfle, plus les muscles s'épaississent, plus le ventre bedonne mais plus l'homme rétrécit mentalement. Et certains finissent minuscules sous leur propre tambour. Leur réputation gonflée venait surtout de ce que les gens leur prêtaient beaucoup. Leur grandeur n'était qu'un manteau dont il suffisait de tirer sur la doublure pour dévoiler toute leur nudité ! 

C'était le cas, sans aucun doute, de l'ouroboros, le sombre idiot, ingrat et prétentieux. Il était devenu, en vérité, le gendre porté en laisse. Il était tombé de plain-pied dans les lacs de la Tisseuse, la belle mère qui se prenait pour une reine et toisait son monde en caressant son ventre béni des dieux d'avoir porté deux mégères de la haute ! 

 Cela expliquait, selon les jababus, la relative décontraction du gourou dans son supposé bras de fer avec le nouveau monstre, en fait l'instrument de sa volonté qui passait pour rebelle désormais. Longueur d'avance, encore ?  

Quoi qu'il en soit, le gourou savait encore mieux que quiconque qui étaient ses vrais adversaires. Pas la mégère, ni le mari de la mégère encore moins ses coccinelles du palace, en tout cas ! 

La Tisseuse arachnéenne n'en était pas l'un des moindres. Elle avait méthodiquement mis en place un réseau et à ses pieds, la jadis resplendissante et redoutable squaw princesse navajo, dont la malfaisance était en instance, s'était réfugiée en devenant son oeil caché. On peut bien s'amuser à juger la squaw mais le fait est que là où la peur parle, l'honneur s'incline ! 

Oui, il semblait bien que le gourou avait aussi compris, en avance encore, que l'ouroboros n'était plus qu'une bestiole désincarnée qui gigotait dans une toile de luxure. Sa posture dembacrate et les gestes désordonnés rentraient étaient plutôt une pièce du grand agenda du chaos. 

Fallait-il s'attendre à ce que l'ouroboros fasse tout exploser pour retrouver sa liberté ? Il était encore beaucoup plus sournois que cela ! 

L’ouroboros n'en voulait qu'à cette grosse influence du gourou. Dans sa logique perverse, il devait ramener l’ancien monstre sur son lit de mort et le garçon dans son transat au bord du désert au bercail. A trois, sa tache sera plus aisée !

Mais en attendant, il avait déclenché son plan à court terme : saper le travail du gourou dans le fond et en surface jouer au sapeur pompier ! 

POUVOIR, FAMILLE, ORDRE...

Qui donc donnait l’onction à un monstre ? Mieux encore : qui recevait, instruisait et bénissait sa candidature à l’infamie ? Car celui qui n’a pas de fondement moral ne changera jamais de nature. On ne devient pas monstre, on naît marqué du sceau de la trahison, comme ces héritiers de chefferies de village destinés à la noblesse mais qui finissent par trahir leur lignée, entraînant les leurs dans la disgrâce.

Tout monstre embarquait sa famille dans sa pirogue de traîtrise. L’histoire sénégalaise en regorge : des clans du Sine et du Saloum où la jalousie entre frères détruisait l’équilibre des saisons, des familles maraboutiques se déchirant pour un bout d’héritage spirituel. Les siens suivaient silencieux, les âmes corrompues par la soudaine aisance de leur vie, les esprits abrutis par les murmures des fils du diable. La loyauté n’existait plus ; seul comptait celui qui pouvait dominer les autres.

Le chef de famille renonçait à toute pudeur morale en rompant ses serments, convaincu qu’il pouvait réécrire l’histoire à son avantage, persuadé que la parole donnée n’était qu’un vêtement que l’on change au gré des saisons. Mais celui qui n’a pas de force ne peut se battre sans s’abriter derrière d’autres forces. Le monstre, lâche par nature, reprenait les mêmes procédés, recyclait les mêmes larbins. Chassé une première fois, il revenait s’appuyer sur les mêmes conseillers véreux, pensant qu’un maquillage rapide ferait de lui un homme nouveau.

Le palace était devenu un capharnaüm, un chaos où personne ne savait qui détenait le pouvoir, ni qui manipulait qui. Les conseillers hypocrites, la belle-mère mégalomane se prenant pour une grande reine, l’épouse ambitieuse rêvant déjà de fondations à son nom, et les cousins affamés affluaient comme si le palais était une simple concession familiale. Tout l’effort du sombre idiot ingrat et vaniteux ouroboros se réduisait au partage des sièges entre parents, caricature parfaite de la lutte pour le pouvoir.

L’ouroboros relançait ainsi la stratégie du chaos. Ses forces des ténèbres l’avaient convaincu d’impliquer Satan lui-même pour accélérer les événements et brouiller les esprits. À force de semer la confusion, on ouvre la porte aux démons. Même si l’on n’a pas besoin d’un gros appât pour attraper une grosse bête, il en fallait du costaud pour attirer Satan, surtout lorsqu’il est occupé à flirter avec les dames Bing, Bang et Bong — ses nouvelles égéries dans les obscurités.

Mais il n’avait pas prévu qu’en face de lui se dresserait une autre espèce, ni ange ni démon : un gardien chargé de consigner les fautes, de noter les reniements sur un registre où rien ne peut être effacé. La vérité demeure : on ne se lave pas de ses propres mensonges.

Les haines les plus empoisonnées naissent des anciennes loyautés trahies ; rien n’est plus corrosif que l’ancien amour devenu rancune. L’illumination opportuniste et perverse qui brûlait le crâne de l’ouroboros fut la goutte de trop. Elle fit exploser la patience du gourou. Il ne repartait pas au combat contre un ennemi, mais contre un souvenir trahi. Pas pour détruire, mais pour restaurer l’ordre, la parole donnée, le principe sacré selon lequel qui aime les hommes doit d’abord aimer la vérité.

Le gourou retourna dans l’arène, non par haine, mais pour rappeler que l’histoire ne doit pas être écrite par ceux qui l’ont souillée, mais par ceux qui tiennent leurs serments. Le cycle des monstres au gourouland ne pouvait se briser que sous le poids de la vérité.

---

LA SUCCESSION DU MONSTRE...

Sa mue monstrueuse actée, l'ouroboros s'était lancé le challenge de réduire le gourou à néant. Satan avait levé l'oeil !

Il allait le dépouiller, avait-il confié de son ton enfantin solennel habituel, qui rappelait un gamin qui annonçait construire un royaume avec trois cailloux, à son état-major composé de sa dulcinée Imeldasse qui lui lustrait l'asticot, son âme damnée la squaw qui lui brossait les dents et de son épouvantable élément beta qui portait ses sceaux. 

Que n'aurait-il pas donné pour réveiller le monstre plongé dans un coma artificiel pour l'avoir à ses cotés en ces moments qu'il fait vécus avant lui !  

Quand bien même il était ragaillardi par une migration spectaculaire de tous les opportunistes du gourouland qui tournoyaient autour de lui sentant son odeur de charogne. Il était acclamé par la vermine du monstre. La racaille et la marmaille restaient perplexes. Last but not least, il s'était réfugié derrière les carpes, tenant l'étendard de sa légalité pointe dirigée contre la légitimité du gourou.   

Le gourou observait cette sarabande tragi-comique de son héritier improvisé avec la sagesse lasse des vétérans. Il fait combattu le monstre, affronté la marmaille domestiquée, tenu tête a la racaille enragée. Que voulait faire de tout cela, à présent, l'ourobouros, bénéficiaire éponyme de cette lutte au demeurant ?

Il y voyait non pas une trahison encore moins une stratégie mais plutôt le signe d'une immaturité politique si éclatante qu'elle faisait penser à la récréation non surveillée d'un garnement. Il ne pouvait pas penser une seconde que l'ouroboros avait une peur bleue de lui. Pas à ce point, tout de même. 

Oui, se pouvait-il que la crainte irraisonnée du gourou ait poussé l'ouroboros à trahir tout ce qu'il avait été et aimé pour tenter d'éteindre l'éclat de son mentor qui l'aveuglait ?       

L'activisme de la congrégation des renégats autour de lui remettait en cause l'engagement haillonneux auprès des masses populaires. Ce pourquoi, lui, le gourou et les autres haillonneux s'étaient battus, avaient été estropiés, castrés, emprisonnés ou tués. L'ouroboros en faisait fi, prêt à endosser l'héritage du monstre. C'était la seule manière de se protéger, lui et les siens.

Comble d'ironie, cette foule de transfuges qui toquait à sa porte ne lui apportait pas grand chose et certainement pas la force dont il rêvait et bien au contraire, elle lui était un fardeau. Il les avait rassuré que la justice attendra, la vérité attendra, le deuil attendra, la réparation attendra ! 

Devant la clameur de ses haillonneux, le gourou jurait toujours que le sang versé ne serait jamais recouvert par l'oubli ni par l'arrogance des puissants. Il mettait en jeu sa crédibilité fondant sa légitimité qui ne pouvait être niée, ni confisquée, ni travestie par quelque sombres idiots ingrats prétentieux.     

Dans les grandes tragédies politiques, ce ne sont pas les monstres qui tombent en premier mais leurs imitateurs. Et comme tout imitateur, l'ouroboros allait immanquablement finir par s'affaler dans l'ombre qu'il pensait dominer. 

On ne choisit pas Satan, c'est lui qui choisit. Et n'avait il pas été suffisamment désabusé par ses fidèles d'entre les gouroulandais pour que l'ouroboros méritât son attention ?  

LA COULEUR DE LA VERITE...

L'epouvantable element bêta aura-t-il préféré être la chèvre de Seguin en place et lieu de l'âne de Buridan ? Lui sera-t-il offert d'être le papillon obstiné qui ne verra plus le monde avec les yeux de l'innocence mais avec ceux de l'expérience ? 

De quelle aide lui sera  l'ouroboros qui le couvait au vu et su de tous que la réalité des faits ne cessait d confondre. Tant les preuves du reniement de son serment de fidélité à la cause haillonneuse et sa défiance envers son gourou.   

Etait-ce l'expédient trouvé par l'état major des forces des ténèbres qui l'auréolaient pour se régénérer à l'image de ce serpent mythique autophage qui bouffait sa queue pour renaître mais en copies de plus en plus pâles de couardise, les unes après les autres ? L'élément bêta aura en tout cas appris que l'aigle des cîmes, le gourou, ne descendait des airs que pour saisir... 

Au gourouland, il n y avait que l'ouroboros qui ne réalisait pas qu'il etait devenu un monstre, de cette satanée espèce qui se lustrait les crocs de réussir à semer la pagaille entre les gens, prenant plaisir à être tiraillé entre le mal et le bien. 

La vérité changeait de couleur selon la lumière. On nous dira que la nature avait horreur du vide. Sans doute que l'autre monstre était expecté à l'article de la mort. Mais il ne fallait jamais vendre la peau de la hyène avant de l'avoir tuée. Elle savait se déguiser en chèvre, parfois !  

En tout état de cause, les forces des ténèbres qui auréolaient l'ouroboros s'étaient montrées particulièrement audacieuses en passant outre l'avis de leur conseiller issue de la marmaille hématophage à ses heures perdues qui avait eu maille à partir avec le gourou, Hadès, le fils de Satan assagi par son séjour au purgatoire oriental chauffé à blanc par le climat extrême.

Parce que le monstre ne devait pas disparaître de cette façon subreptice. Il avait vécu en apologue de la méchanceté, il méritait de mourir en moralité de la prétention, proportionnellement. Toute autre manière de disparaitre de sa part ne pouvait être considérée que comme un nouvel affront, la pire insulte au génie curieux gouroulandais. 

On attendait, voire exigeait, que lui et le gourou, nous présentent leur livre de philosophie politique, écrit en lettres acres de la souffrance des suppliciés, avec des plumes forgées avec les balles réelles trempées dans l'encre du sang écarlate des martyres et reliuré avec les chaînes des menottes des jouvenceaux injustement embrigadés par la redoutable entente entre la racaille et la marmaille. La mémoire était effectivement un recueil d'images. 

L'ouroboros et ses forces des ténèbres avaient vraiment intérêt à ne pas songer à arrêter l'histoire. Sauf à supposer que le gourou avait été créé et condamné à combattre perpétuellement les monstres. 

L'APPEL DE LA TRAHISON....

Le monstre, reclus dans sa forteresse dans la terre des Getules, ricanait. Il espérait que le gourou avait reçu son signal. L'ouroboros avait mordu à son hameçon. Il n'était pas peu fier de sa prouesse. Lui, le rejeton des fiers guerriers barbares d'antan, sans foi, ni loi, paillards et pillards. 

Il est vrai qu'il avait été aidé par l'ingénuité de ce dernier qu'il avait été le seul à avoir devinée avant tout le monde. Il avait profité d'une leçon durement sue qu'au firmament, là où on vous bouclait même votre ceinture, la hauteur rend fragile la fidélité !   

Il ne remercierait jamais assez sa racaille et sa marmaille qui avaient vraiment assuré plus que ses mouchards qui jouaient un double jeu à sa grande stupeur !

L'ouroboros avait fait de son bastion confié à la garde des veilleurs sur le lignage un nid de serpents comme lui et ouvraient à grands bras toute vipère déguisée prête au coming-out. Il considérait cette conjoncture  comme les premiers résultats de ses travaux mystiques à bord de son laraire volant. Si la question sur les deuxièmes et prochains résultats se posait avec curiosité, il y avait mieux, quel résultat final, au fait, recherchait-il ?      

Il savait qu'il marchait sur le bord du gouffre aux frontières de la félonie mais n'en avait cure. Cela s'entendait bien dans sa nature passée de fauve dans les rangs des félidés haillonneux mais sa progéniture était-elle en mesure de supporter pour la postérité l'étiquette de graines de traitre ? L'histoire pardonne parfois le crime mais n'oublie jamais les noms propres du traitre et ses enfants...

C'en était devenu pathétique. Le monstre et ses larbins en fuite ou embastillés se montraient particulièrement généreux. Aussi s'attaquer au gourou attirait-il maints bilakros cupides qui goûtaient dans le même temps le souffle brûlant du vent sur la langue...  

Les jababus ne voyaient plus pour le gourou aucun honneur à se battre. Car tout prodige qui précède son temps porte en lui la promesse de lumière et le poids de l'incompréhension qui aura raison de lui. 

Mais, bémol, le génie est destiné à illuminer. Le gourou était cette lumière parmi les ténèbres, voyageant à travers les âmes comme un rayon inarrêtable.     

LE FUTUR, NI CALAMITE, NI MIRACLE...

C'est quand même sidérant de voir comment le rapport avec le futur peut déterminer les hommes. Beaucoup plus loin que la portée de la fable de la cigale et de la fourmi à laquelle, au demeurant, on aurait pu ajouter le crocodile qui est également symbolique à plus d'un titre. 

Il ne s'agit pas de se demander à quoi consiste le futur encore moins comment le conçoit-on mais plutôt comment le reçoit-on. Dès lors, il semble bien qu'on le choisit. Partant, il est remarquable que là où certains cherchent à l’étouffer, d’autres veulent le prolonger, pendant que quelques-uns s'emploient à le créer.

Par conséquent, c'est comme si cette acception déteignait sur une prédiction de mort.  Les premiers ne voudraient-ils pas mourir dans leur confort, les seconds dans leur quête du meilleur et les troisièmes demeurer immortels ?

Cette analyse, les jababus l'avaient appliqué au landerneau politique gouroulandais. 

Ainsi, l'ourobouros prenait, le plus naturellement du monde, la tête de file des Allongeurs du Présent qui craignent le futur et qui pour s’en protéger, cultivent le rêve de la paix, gage de la continuité et prêchent sans aucun souci de reniement contre la rupture. Ce sont les gestionnaires du quotidien, les pouvoirs en place, les esprits tièdes qui redoutent le vertige du possible. Ils tournent le dos au futur dans lequel ils entrent à reculons. Ce sont, généralement, les parvenus dont la devise : Demain n’aura pas lieu, si je le ralentis assez. 

Nous plaçons le gourou dans les rangs des Héritiers du Passé. Et ses haillonneux qui croient que le futur procède bien de l'ordre divin sinon de l'ordre cosmique. Il faut juste savoir interpréter les signes du passé pour mieux éviter la répétition des moments critiques ou dénouer les pièges actuels dans le futur. C'est le fondement de leur vision de l'avenir et sans doute le sens de la révolution qu'ils prônent. En fait, il sont des idéologues pour disséquer le sens de l'histoire, en déceler les facteurs prévisibles pour construire du neuf. Ils accueillaient le futur à bras ouverts. Leur devise : Tout ne changera pas mais on peut en transformer des choses. 

Il est, enfin, les Insoumis du Temps. Ceux qui se foutent du futur. Le passé les a tellement fait souffrir qu'il n'est plus question de lui donner une occasion future de les malmener. C'est le cas du monstre et de sa vermine. Vivre pleinement c'est provoquer les événements par un calcul minutieux pour maitriser le déroulement de leur vie. Ils bandaient leurs yeux devant l'arrivée futur. Leur devise : Le désir a toujours déterminé la condition humaine et la volonté, son accomplissement !

La confrontation de ces trois groupes d'individus était loin de garantir la paix sociale. Le temps devenait un champ de bataille. Avec les premiers, on risquait l'endormissement, mais sans eux, pas de socle ; avec les deuxièmes, c'était une tension créatrice permanente et sans eux pas de direction ; avec les troisièmes, c'était le changement chaotique mais sans lesquels il y avait pas d'élan. Comment choisir entre ceux qui empêchent le monde de se briser, ceux qui l'empêchent de se figer et ceux qui l'empêchent de se perdre ?

Mais les premiers avaient bien vu la vénalité de leur posture car ralentir le présent ne l'avait pas empêché de passer. Les troisièmes avaient tout saccagé durant leur passage laissant une traînée de morts et de désolation. Et les deuxièmes, le gourou en tête, rechignait à se conter fleurette. Le futur n'était ni calamité, ni miracle !        

LE KARMA DU MONSTRE

Des âmes damnées de l'ouroboros et comme son nom l'indiquait, l'énergumène alpha était la plus épouvantable. Orgueilleux et arrogant, il croyait que force était sagesse et que le respect ne se gagnait que par l'intimidation. 

Voilà le genre de types condescendants qui murmuraient aux oreilles de l'ouroboros et qui avaient réveillé son sombre fond condescendant pour l'isoler et comme tout flatteur l'écarter de tous et assumer le pouvoir, tout le pouvoir à sa place. Les jababus observaient jusqu'à quel point, il était de connivence avec certains qui, au saint du saint, résumaient leur présence non pas à une quelconque compétence mais à la reconnaissance de l'ouroboros !  

Le monstre vivait le karma. Sans y croire vraiment tout en craignant qu'il fut vrai parce que la Loi est plus juste que les hommes. Elle n'oublie rien, ni le sang versé, ni la parole trahie, ni les souffrances infligées. La Thora dit : Ce que l’homme sème, il le moissonnera. La Bible répond : À la mesure dont vous mesurez, on mesurera pour vous. Et le Coran scelle : Celui qui fait le poids d’un atome de bien le verra, et celui qui fait le poids d’un atome de mal le verra.

Le karma n’est ni vengeance ni pardon : il est mesure. Il pèse ce que l’homme fait, dit, pense et tait, et dans le silence de la vie, il consigne chaque battement du cœur. Là où la justice des hommes s’égare, le karma demeure incorruptible. Le karma est le juge d’une vie, non parce qu’il condamne, mais parce qu’il reflète. Il ne rend pas la monnaie des offenses : il restitue la forme exacte des actes.

Celui qui a semé la peur moissonnera la solitude, celui qui a fait pleurer récoltera le silence et celui qui a trahi sera trahi à son tour.

Le karma est le miroir du temps qui attend que l’homme se regarde lui-même, quand tout lui revient comme une révélation. Le karma ne tue pas, il dévoile !La fin d'un monstre, de tout monstre, était dans le ridicule, sous le coup de preuves et au rythme de divulgations. Là, où l'on a trompé son peuple, le monde n'était-il pas seulement venu réclamer sa vérité ?  

Aujourd'hui, sa gouvernance n'était plus qu'un souvenir sale. Il se voyait rattrapé par le passé malgré sa fuite. Il n'était plus question que des dettes qu'il avait cachées et des milliards qu'il avaient engloutis dans les ténèbres sur la place publique internationale dans la conquête de laquelle il avait tant investi. La gloire qu’il avait forcée, les vies qu’il avait brisées, l’argent qu’il avait volé, tout pesait contre lui, non dans un tribunal d’hommes, mais dans celui du dedans. Le pire châtiment !

Il avait cru régner par la fidélité de sa vermine, sa racaille et sa marmaille, non, elles s'étaient servies de lui pour couvrir leur cupidité.

LONGUEUR D'AVANCE...

Le Gourou gardait toujours une longueur d’avance sur son monde. Bien avant tous, encore, il avait perçu la mue silencieuse, une espèce mutante qui germait parmi la vermine du Monstre. Il avait aussi compris que les vaincre exigerait cette fois ci plus que de la vigilance, une lucidité presque surnaturelle.

Elle etait composée de zombies insensibles à la honte, des automates dressés pour houspiller le Gourou, des marionnettes mues par les caprices du Monstre : ils n’avaient ni raison, ni conscience, ni âme. C’était la revivification d’un vieux mal, l’esprit servile des esclaves de salon ressuscité, toujours prompt à servir, jamais prompt à penser. Dont le rôle et la responsabilité historique n’avaient jamais été vraiment suffisamment documentés. 

Seul le Monstre n’avait pas compris qu’avant de livrer bataille, on en évaluait d'abord les pertes probables. Cette imprudence sonna le glas de sa lente descente aux enfers. Satan l’y attendait-il ? 

L’Ouroboros avait patienté, observé, capitalisé sur les erreurs du Monstre. Il avait assimilé les leçons du monstre et de ses tentatives passées, comme le serpent se repaît de sa propre queue. Sinon, comment expliquer autrement le zèle sans gêne de ses Alpha, Beta et Delta — cette engeance insolente qui, sans vergogne, entreprenait de purger les sphères de décision des éléments haillonneux ?

C’était cocasse et inédit dans les annales du pouvoir : un parti victorieux, déjà assez marginalisé dans l'exercice du pouvoir, se voyait dépouillé de ses frêles acquis par celui qu’il avait porté sur le trône. Une bande d’opportunistes, pareils à des prêtres dévoyés, avait fait le vide autour de l'ouroboros pour mieux le façonner selon ses désirs.

Le premier signe de la perdition etait ce manque de volonté de faire la lumière sur les crimes du passé — cette ère de fureur meurtrière, de folie castratrice et de malfaisance méthodique qui s’était abattue sur les troupes haillonneuses sans pitié ni répit. Comment la racaille pourrait-elle livrer ses galeux ? Et leurs alliés véreux de la marmaille, accepteraient-ils jamais de les juger ?

Le second signe se lisait dans la protection sibylline accordée aux bandits des grands chemins, ces rapaces du chaos qui, aux côtés du Monstre, avaient mis le Gourouland en coupe réglée. Ils l'avaient courtisé pour mieux le dépouiller, l'avaient servi pour mieux se rapprocher du butin et avaient taillé le pays sans merci tel qu'on ferait d'un cadavre rituel.

Ce sadisme freudien de l’Ouroboros avait conquis la racaille, la marmaille et le Monstre. C'était un gage précieux de son engagement au sein de la sinistre alliance ou le représentaient ses épouvantables Alpha Beta et Delta. La confiance était définitivement établie. 

Mais le Monstre, fidèle a sa nature mauvaise, gardait un soupçon de lucidité. Que voulait réellement l’Ouroboros ? Pourquoi ? Maintenant ? Et surtout… après ?

LA PROSOPOPEE CONSOLATRICE

Les haillonneux jubilaient. La vermine était en déroute, s'abimant dans des vociférations haineuses. Le monstre semblait aux abois. Jamais le silence en ce moment de leur gourou ne leur avait pas posé de problème. 

Mais la réalité était un caméléon. Elle savait se déguiser, se maquiller les traits pour berner son monde. Cela n'était pas loin d'etre le cas au Gourouland.  Le silence du gourou ne serait-il pas plus parlant qu'aucun discours, en realite ? 

Cette naïveté des haillonneux étonnait les jababus. Pourquoi donc cette tendance morbide à vouloir simplifier les choses ?  En fait, le passé n'était jamais mort. Il n'est jamais passé, aussi simple que cela...Il est le reflet fidèle de notre bonheur. Et qu'est ce que donc le bonheur sinon une prosopopée consolatrice ?  

Ignoraient-ils que l’évolution du monde reposait désormais sur la complexification, celle-là même qui avait relégué la simplicité au rang des mythes ?

L’éducation, l’enseignement, la médecine et surtout la religion tenaient à présent toute leur essence dans le décuplement des mots. Le mot simple n’existait plus, sinon à travers ses multiples dérives, ses déformations, ses leurres. Cette mutation a pris corps sur le plan géographique pour envahir l'histoire. Partout, il était soupçonné, traqué, dénaturé. 

A titre d'exemple, on ne pouvait plus se percevoir musulman ou etre percu comme tel, qu'affabule de tidjane, mouride, chiite, sunnite, soufi, druze ou alaouite.... jadis, abasside ou omeyyade. 

Ni etre chrétien si on n'est pas catholique, protestant, orthodoxe ou evangeliste... comme jadis nestorien ou monite.

 

L'obsession du gourou pour la grandeur du gourouland créait-elle une faille ? Le pacte entre la marmaille, la racaille et le monstre ne s'est jamais porté aussi mieux. Seuls quelques lascars triés au volet par le monstre étaient mis au parfum. C'était la condition posée par alpha beta et delta, les généraux des forces des ténèbres qui jalonnaient l'entourage de l'ouroboros. Que les autres tremblent d'effroi à la mesure de leurs bêtises passées, cela ne faisait que renforcer la confidentialité de l'accord. 

Ne pouvant plus compter sur la fadesse mièvre du vieux coq pour freiner le cours des événements et discréditer ainsi toute l'opération, la sinistre alliance avait changé de stratégie au pied levé. A défaut de lenteur, on allait surfer sur le zèle chasseur insuffle par la paysanne, accélérer les évènements cette fois ci pour encombrer le tunnel au finish. Hades, le fils de Satan aux prises avec la chaleur infernale orientale, piaffait... Il devait se racheter coute que coute aux yeux de son père. Poseidon, son ferre damné, ne perdait rien pour attendre !

Pour le monstre, c’était du pareil au même. Le résultat attendu restait la réalisation d’une conjoncture salvatrice pour sa canaille kleptomane et broder le nouveau tapis écarlate de son retour.  

Quel etait le degré d'implication de l'ouroboros dans cette sordide affaire ? Pouvait-il continuer à fuir sa sombre nature de traitre qui grondait du fond de ses entrailles ?   

Le Mamba noir était fait comme un rat. Il ne sortirait pas de sitôt de son trou. Même la haine s'use quand on en abuse !

ECOUTER LA VIE

Devrions-nous continuer a nous inquiéter de l'ouroboros ?  Non pas parce qu'il représentât un danger quelconque contre qui que ce soit sinon contre lui-même mais plutôt par ce qu'il avait choisi de vivre à la marge, parmi les marginaux. 

Ces valets de l'impérialisme, alléchés par l'offre de Tonton de leur offrir une marianisation avec leurs rejetons et douces moitiés, se démerdaient diaboliquement pour l'isoler de tous, contrôlant sa vue et son ouïe... le sombre idiot, avachi par les mauvaises compagnies, admirait son reflet dans le miroir, une contradiction écoeurante entre un visage obscurci par la lâcheté et un corps d'ephèbe, portés par une démarche efféminée.

Le gourou faisait comme si de rien n'était. Il voyait et sentait le travail de sape inlassable des ces forces des ténèbres qui s'étaient jurées de réconcilier l'ouroboros et le monstre. Oui, il savait qu'il était l'ennemi  à abattre. Il priait ardemment que l'ouroboros reprenne conscience...

En attendant, il endossait tout. Cela ne l'empêchait pas, outre mesure, de prêcher toujours et encore, le patriotisme. Transformer son capital politique en reformes durables et institutionnelles. Cela en devenait une quasi religion chez lui. Il n'avait jamais demande la perfection, la sincérité, oui. Apres les belles paroles, les serments creux, c'était, à présent, dans les actes qu'il attendait ses ouiailles. 

Un grand probleme, sans oute le plus grand s'il en était. l'ouroboros n'était-il pas, deja, le premier à tourner casaque au contact des lambris dorés du pouvoir ? Le mot justice le rebutait désormais et il avait dilue fortement sa dose de souveraineté dans les hectolitres de kérosène qu'il gaspillait à l'occasion de ses déplacements inopinés, longs et stériles. 

Et si le gourou mettait ce batifolage sur le compte d'une gaminerie de son ouroboros, il était beaucoup plus circonspect quant à ses petits nouveaux bourgeois quand la cure d'amaigrissement de l'attelage administratif sera publiée. 

Parallèlement, les haillonneux ne pouvaient plus concevoir un amour sans justice. Cette machination des marginaux de connivence,  cette fois ci, avec les cavaliers haineux du monstre, les fameux ethnotellectuels avait toutes les chances, conformément à l'objectif clairement poursuivi, de déboucher sur le chaos d'une intensité au moins égale à la passion qui les liait au gourou, et vice et versa. 

Le monstre avait résisté jusqu'ici. Il avait résiste jusqu'au bout à l'appel du grand animal ; il l'avait décroché pour lui demander de transmettre son merci a qui etait resté encore loyal pour décanter subtilement le sort de son Beuf. 

Enfin jusqu'au moment où il a vu le glaive de la justice s'approcher dangereusement de sa dulcinée sorcière. Pour ne pas ruiner, toutefois, les chances de sa réconciliation rêvée avec l'ouroboros, il avait indiqué à sa vermine enragée la cible et  redéployé toute son ardeur méchante contre le gourou. 

Il ne connaissait pas l'abandon, il écoutait la vie tout simplement. Instruit par s propre trajectoire, mais aussi par celle de l'ouroboros, l'histoire n'enseigne t elle pas que les bouleversements majeurs peuvent surgir des péripéties les plus improbables ? 

La pintade de Tangun vivait un doute poignant. Fuir ou rester ?   

LE VENIN DU REGRET

L'autorité dissuasive de l'Etat, l'autorité répressive de l'Etat... Deux écoles...Mais c'était aussi une autre facette de la différence entre le gourou et le monstre. Le temps où l'administration vous offrait son cul en échange de votre argent était-il révolu ? Jusqu'a ôter tout envie d'oser à tout suborneur...

Quoique la posture de l'ouroboros restât toujours sujette à caution, les nouvelles actions publiques étaient de bon augure... 

C'était comme si Satan n'allait plus jamais trouver la paix. Sauf qu'il n'en avait plus, cette fois ci, contre qui que ce soit. Surtout pas a son incapable rejeton Poseidon sur qui il avait fonde, malgré tout et à son corps défendant, ses espoirs de retrouver sa niche au Gourouland. Oui la défaite de la grande coalition entre les forces des ténèbres qui nimbaient l'ouroboros, ses forces sataniques et les forces surnaturelles du monstre était trop cuisante pour succomber à une analyse émotionnelle. 

Il fallait plutôt songer à identifier avec rigueur et discernement la force contraire qui le mettait en déroute depuis si longtemps... Il regretterait, cependant pour longtemps encore, comment le grillon n'avait pas accroché ses sinistres yeux plus tôt ! 

Ce dont il était sûr à cet instant précis est qu'il n'était plus question de travailler en association. Lui, le démon atemporel et intemporel, intraspatial et extraspatial, des temps immémoriaux qui avait bravé et échappé au courroux divin, avoir besoin de quelqu'un ? 

Exactement comme ce que le monstre semblait avoir pris comme résolution suite à la débandade peu glorieuse de ses lascars. La fuite  la dernière en date, celle de son cher mamba noir, au coeur noir aussi noir que le charbon noir, qu'il avait choyé à la mesure des espoirs qu'il avait fondés sur lui, l'avait pris au dépourvu au même titre que sa dulcinée sorcière et à maints égards. Le couple apatride avait été tellement désarçonné que monsieur s'était mis à chanter et madame à danser, en proie à une crise de rage.   

Le mamba noir avait étalé au grand jour son outrecuidance, une sacrée vanité de s'être pris comme l'égal des potentats en mêlant sa famille à ses méfaits ! 

Le mamba etait prostré, les yeux hagards rivés sur une irréalité entre un cendrier et un verre vide sur une table devant lui. Il avait cru régner par son venin et se rendait compte à présent que la morsure la plus cruelle était celle que l'on infligeait aux siens. Il s'offrait en moralité tabulaire pour la posterité. Il finissait comme fugitif !     

QUI LIT LA NATURE ?

Poseidon était dans la place. On ne saura sans doute jamais s'il venait porter secours à son frère Hades, rôtissant sous les chaleurs orientales ou s'il était en service commandé pour son père. La seconde possibilité ouvrait une interrogation car Satan et Poseidon ne s'asseyaient plus autour du feu sacré. Pas parce que la notion de famille n'existait pas chez les démons mais plutôt parce que la relation entre le père pervers et le fils rebelle au penchant incestueux était des plus exécrables. 

La défiance de la marmaille avec l'aide de la racaille, dans tous les cas de figure, s'en était trouvée raffermie. Et ce d'autant plus que la première phase qui consistait dans la prise des otages avait connu un franc succès. Et cerise sur le gâteau, il avait  réussi à harceler le gourou au point de le pousser hors des rings. L'aide de Poseidon n'en serait plus que déterminante quant à la réussite de la seconde : l'échange d'otages.    

La victoire était collective et la gloire personnelle. Au Gourouland, la victoire était celle du gourou et la gloire pour l'ouroboros. Il avait réussi à faire la même chose que le monstre. En s'aplatissant devant la marmaille et la racaille -  pour quelle contrepartie, au juste ? - l'ouroboros avait donné son onction pour pourrir le gourou, aiguiser l'épée de Damoclès planant sur sa tête et surtout pour jeter les bases d'une industrie d'embouche de la vermine du monstre recyclée, taillée pour faire taire le reste de la horde des haillonneux, quand la plupart auront compris que le gourou n'avait, en réalité, aucun contrôle ou encore une quelconque influence sur le cours des choses administratives. 

On pouvait, à juste titre, se demander si le processus de monstrification avait-il abouti.  Quand on savait que le pouvoir émanait de Dieu mais que c'était Satan qui l'encadrait ! Oui le malin se débrouillait chaque fois pour être la voix intérieure et le conseiller oreiller des potentats amochés par la vanité et avilis par l'orgueil. 

Et que disent les jababus, ces têtes de lard qui pensent ce qu'ils disent et le disent à qui veut bien ou pas les entendre ? 

- l'ouroboros était une crapule hypocrite diplomée. Imeldasse semblait avoir eu la main heureuse au detour de ses shoppings ténébreux. L'effet du philtre de courage qu'elle lui avait rapporté ne sera pas permanent. Leur part de colibri sera accomplie si le gourou pouvait estimer être averti sans frais payés à un obscur politologue ou devin surchargé de cauris ou encore à un magicien enturbanné.  

- la frugalité, ce n'était pas le misérabilisme. Le gourou se trompait de bonne foi, on pouvait le lui concéder au regard de ses idées généreuses sur le partage équitable du butin national et des mesures téméraires de redressement qu'il avait proposées. Mais enfin, le gourou avait savoir que partout où l'on a chanté le développement, cela n'a eu pour effet que de fortifier un centre et dépérir une  périphérie. La frugalité, c'est justement le chemin inverse qui veut que c'est une base riche qui doit nourrir le sommet. Comme dans la Nature. Pas l'inverse. 

Mais qui lit la nature, au sommet ? La pire des formes d'asservissement est celle qui vous pousse à user des mêmes  termes que votre bourreau pour vous refaire. Vous n'êtes pas dans la résistance mais dans le mimétisme. Vous ne reconstruisez rien mais posez de l'email. Vous jouez le rôle du libéré qui récite le script de votre captivité dans un décor de dignité !

DE LA TRAGIQUE PRUDENCE...

La coupe de l’habit, taillée pour un lâche en grande tenue, allait à merveille à l’ouroboros. On y devinait l’étoffe des faibles, doublée d’arrogance et brodée de frousse. Satan lui-même, pourtant habitué aux médiocres, se félicitait de ce modèle achevé. Ses demonneaux avaient accompli leur mission avec zèle : insérer une perle viciée dans le chapelet du bonhomme, provoquant un bug mystique. 

Les oraisons, désormais corrompues, tournaient en boucle comme son raisonnement, sans jamais atteindre le ciel. Peut-être s’ouvrirait alors, au détour d’un murmure mal dirigé, la trappe du Diable.

L’ouroboros courbait l’échine mais refusait d'assumer la chienlit que son leadership fade produisait. Il ne rompait pas, pas par force, mais par peur. Peur d’avoir à trancher, peur de mécontenter, peur surtout d’être vu pour ce qu’il était : un trouillard au trône. Les haillonneux, excédés, le lui avaient craché en pleine face : son quotient personnel n’avait pesé en rien dans sa sélection. Il n'était ni élu ni choisi pour ses tripes, mais pour incarner une vision. Et voilà qu’il s’accrochait à la chaise comme un naufragé à une planche pourrie, voulant faire du provisoire une permanence.

Mais que cherchait-il au juste ? La paralysie ? Le clash constitutionnel ? Peut-être. Ce serait plus confortable que d’agir. Laisser pourrir, bloquer, puis pointer du doigt le gourou : telle semblait être sa stratégie, sinueuse et hypocrite. Une manœuvre d’autant plus misérable qu’elle s’appuyait sur l’entretien soigneux de l’incompétence autour de lui. La trahison n’avait pas encore toqué à la porte mais les pas du reniement se rapprochaient.

Et la marmaille et la racaille, des âmes corrompues, ne s’y trompaient pas. Leur défiance, qu’elle fût spontanée ou calculée, ne se cachait plus, faute de pouvoir être contenue. On ne respecte pas un président qui rase les murs de sa propre charge.

Au Gourouland, la vraie force n’était pas celle qui signe, nomme ou radote mais celle qui assume. Et ce pouvoir-là, c’est le gourou qui l’exerçait. Tous l’avaient compris, sauf l’ouroboros. Lui continuait de braquer à l’Ouest, convaincu de conduire, alors que la pirogue, décidée, obstinée, maintenait le cap à l’Est. Celui du courage, celui de l’action.

Et pendant que l’ouroboros calcule, tergiverse et balbutie, le peuple, lui, a cessé de demander s’il est à la hauteur. La vraie question est devenue : jusqu’à quand faudra-t-il le supporter ?

LA FAUSSE HUMILITE..

Qu'était-il arrivé à l'ouroboros ? Cette question qui labouraient les cerveaux des haillonneux, avait coûté le sommeil au gourou. Oui, comment se faisait-il que son poulain en soit arrivé à assumer avec autant de désinvolture cette nouvelle nature de renégat ? 

Comment l'ouroboros en était-il arrivé à trahir sans sourciller, à braver le peuple, les yeux dans les yeux, reniant ses engagements les plus importants, sans ciller ? 

On l’avait vu, droit dans ses bottes, défier les engagements pris, gommer les promesses, et regarder le peuple dans les yeux avec l’aplomb de ceux qui n'en revenaient pas de leur bonne fortune. Alors que la honte de sa mésaventure devant Teddy aurait du lui faire garder le lit des semaines ! 

Non, ce ne pouvait pas être l'effet uniquement de Imeldasse, la muse de salon, et les micmacs de ses courtisans. Il y avait sûrement une autre anguille sous roche. Le doute tue la certitude puis l'espoir ! Au diable, la fraternité, l'amitié, un couteau sous le pagne s'en était chargé. Ce serait bientôt au tour de la paix !   

En Alkebulan, la vague de sympathie envers le gourou se mêlait à une interrogation muette qui habillait l'ouroboros du manteau de traître et le chaussait de bottes d'une personne à la parole volage. Le gourou devait se résigner, il n'y pouvait rien car la conviction populaire ne pouvait être arrêtée par des discours.      

Les jababus voyaient que l'ouroboros avait pris le large, le chemin de la perdition, attiré par les prairies chimériques de Satan. Il avait changé de camp. Il était devenu le fossoyeur de la cause commune. Le gourou n'en était qu'à ses premières désillusions. Mais l'ouroboros avait bien calculé son coup pour saper mathématiquement les fondements du mouvement haillonneux... Main étrangère ou pacte, peu importait à présent mais il avait bénéficié d'une aide puissante !

Ce n'était pas sans raison d'ailleurs que les résidus du monstre l'applaudissaient. Ils reconnaissaient en lui leur sang, leur cynisme, leur style. Certains mêmes se disaient qu'il avait dépassé leur maitre. Qu'il mentait avec plus de grâce. Tranchait avec plus de calme. Et voyaient clairement donc en lui le plus digne d'hériter du Prince des Ténèbres.    

Depuis bien longtemps, le visage de Satan n'avait été aussi radieux. Avait-il du se résoudre à porter assistance à ses fils Judas, le nouveau vagabond et Hades qui rôtissait sous la chaleur orientale avec ses fayots ou répondre plutôt aux cris de détresse du Mamba Noir ou du Rossignol Charognard ?

Là où rodait Satan, toutefois, les maitres chiens n'étaient jamais loin. Ils ne manquaient pas d'atouts au Gourouland : le grand Animal, la pintade de Tangun, le petit maure, le flibustier pervers et  le païen nasard.  

Les maitres chiens n'étaient donc jamais partis. Ils s'étaient tus en attendant de flairer le bon vent. Tout comme Satan n'avait jamais perdu espoir. 

Le gourou condescendra -t-il, seulement, à leur faire la moindre place dans son land, le gourouland ?

NORD PERDU ?

Auberge espagnole, cela pouvait encore passer : chacun y apportait son désordre, et en repartait avec un autre.

Cour du Roi Pétaud ? Pourquoi pas ? L’absurde y avait ses rituels et le chaos son protocole. on y riait jaune, mais on y riait encore.

Mais que la horde des haillonneux se mue en armée mexicaine, ça, jamais ! C'était l'hérésie. Car il devait y avoir de l'ordre, même dans le tumulte et un homme au centre.. 

Le gourou le savait : la horde s’était densifiée mais chaque haillonneux transportait un monde dans sa besace, ses rêves, ses poèmes, ses blessures, ses dogmes et ses rancunes aussi !

Maintenir cette osmose ineffable. Une urgence signalée.  Si nul ne tenait la scène comme lui, nul ne captait l’oreille du peuple comme lui c'est parce qu'il n'était jamais seul. Ses fidèles haillonneux étaient des piliers solides !

Et parce qu'il ne rêvait pas. Il avait eu beau se pincer jusqu’à l’os, l’ouroboros avait bel et bien choisi le même angle d’attaque que le monstre.

Mais là où le monstre avait opté pour le bulldozer, l’ouroboros, sombre idiot ingrat, avançait masqué : distanciation glaciale, indifférence calculée, comme s’il rayait son maître d’un carnet diplomatique. 

Le ballet d’ombres auprès d’Imeldasse, reine d’apparat, de la Grand'Poupée et la vermine émissaire de l'ancienne sorcière n’avait pas non plus échappé à l’œil affûté du gourou. C'est que quand le roi est bête, la reine devient sorcière !

L’ouroboros, malgré ses postures d’intelligence, n’était qu’un benêt. Un pantin servi d’un plateau à l’autre par les pensiflateurs (ces suceurs de concepts), les ventres bénis (cousins de l’arrogance héréditaire) et ses souris d’or, promené avec luxe de précaution par les devins à gages (menteurs patentés) et ces généraux d’opérette enrubannés de médailles pour services imaginaires. 

Chacun s’en repassait la marionnette sous des protocoles plus fantasmagoriques que constitutionnels, plus décoratifs que fonctionnels.

Et c’est pourquoi le combattre ne relevait ni de la guerre, ni de la parole, mais de l’impossible.

Non, le gourou ne pouvait le combattre frontalement. Pas par faiblesse mais par lucidité. Cela serait une parodie de lutte, un duel contre sa propre ombre. Car tout cela, c’était encore son œuvre. 

C’est lui qui avait choisi l’ouroboros, lui qui l’avait soufflé, imposé, élevé. C’était sa créature, son reflet mal éclairé.

Il le savait. Il l’avait rappelé à la raison, devant tous, de guerre lasse : On ne trahit pas un gourou, on l’absorbe. 

HUIT ANS APRES

Même si tu es partie, tu continues à réapparaître au milieu de nos conversations entrecoupées.

Tu n'imagines pas combien de fois quelqu'un prononce ton nom par accident, et ses yeux s'embuent comme si son âme ignorait encore ton absence. 

On parle encore de toi, comme si tu nous entendais de l'autre côté de la pièce. 

Comme si tu allais faire irruption, avec ce sourire éclatant  

On dit : « Tu te souviens quand elle a dit ceci ou fait cela ? »

On t'inclut toujours dans tout. Dans nos silences. Dans nos rêves. 

On parle encore de toi, oui, mais pas pour te retenir, pour ne pas oublier qui nous étions quand tu étais là. 

Parce que toi… tu faisais partie de tout, tu fus le socle, tu as été le trait d'union. 

Et même si nos vies ont été coupées en deux, ton nom perdure. 

Nous ne t'avons pas enterrée. Nous ne t'avons pas laissée partir. 

Nous te portons dans nos bouches comme un poème, comme une prière. 

Et si tu te demandes si nous t'avons oubliée… la réponse est dans chaque larme qui n'a pas encore trouvé de réconfort et dans chaque rire qui porte ton écho caché. 

Nous parlerons encore de toi… 

Parce que parler de toi, c'est continuer à t'aimer de ce côté-ci du monde, 

Parler de toi, c'est continuer à nous représenter un futur qui ne sera jamais.

Via Reina Wang 💜

INCARNER OU GOUVERNER !

Ceux qui s’attendaient à voir le gourou revenir, tel un prophète chevauchant un étalon, risquaient d’être déçus.  Pour la bonne et simple raison qu’il n’y avait ni flambeau à transmettre, ni relais à passer.

Ce fut une rencontre ineffable, entre un antécédent et son image, ou encore, entre une dérivée et sa primitive, dont la durée profane ne pouvait restituer ni l’intensité ni les contours. Un instant fugace. Un battement de cils. Une expiration plus longue que d’habitude. Où il fallut une langue plus ancienne que le langage, une mémoire plus profonde que l’histoire.

Le message fut bref. Sans violence. Sans concession. Gagner sans avoir raison. Voilà ce qui fut dit.

Et une confirmation que la liberté commençait bien là où finissait le souci de plaire, cette obsession de reconnaissance qui émousse tout dessein. L’homme n’avancait que lorsqu’il se croiyait plus vaste que lui-même.

S’attaquer à la pauvreté, c’était s’en prendre à la surface. La quête de grandeur, elle, devait devenir la logistique du développement de l’Alkebulan. Non pas en tant qu'option morale, mais une  infrastructure vitale. Car une économie ne se fonde pas seulement sur les besoins : elle se construit aussi sur les miroirs. La grandeur ne s'imposait plus, elle se pressentait ! 

Le gourou était rentré. Métamorphosé, sans discours. Un changement de stratégie s’imposait. Son vent devait devait souffler plus fort encore dans tous les coins du continent, redonnant leur fierté aux masses laborieuses alkebulanaises, réinsufflant chez la jeunesse cette dignité que leurs aînés avaient vue s’effriter. Mais à la condition, toujours, de ne pas employer les armes maléfiquement éprouvées des adversaires. Les prochaines batailles se jouerait dans les narrations souterraines, dans ces vérités orphelines que les peuples ressentaient sans pouvoir les formuler.

Alkebulan devait prendre part à cette structure du monde où les échanges ne reposent plus sur l’utilité,  mais sur l’image que chacun veut donner de sa puissance. L’individu y devenant une marque. La nation, une posture. La production ? Un symptôme de projection narcissique.

La marmaille, l'air de rien, déroulait son plan diabolique de prise d’otages des haillonneux.

La stratégie, dans sa première phase, consistait à mettre à l’abri le plus grand nombre de lascars du monstre, ces derniers serviront par la suite de monnaie d’échange. Elle calculait, ignorant que l’Ouroboros, de son œil d’aigle, calculait tout autant. La racaille, désormais, ne leur serait plus d’aucune utilité.

Et pourtant, malgré son trouble de bon samaritain visiblement troublé par l’image douloureuse qu'offrait la pintade de Tangun qui caquetait, désespérée, devant le déferlement à grande vitesse d’une vérité trop vaste, trop redoutable pour elle, l’Ouroboros était attendu sur tous les fronts pour que sa mission en fut retardée. Le devoir l’appelait. À l’intérieur. Au centre de la ruche. Ou tout était dense ! 

Les anciens maîtres avaient déserté, mais leurs dispositifs étaient toujours en place : inertie programmée et culte de la forme, des poisons doux, administrés à faible dose, génération après génération.

Et il fallait battre le fer pendant qu'il était chaud. Quelque chose frémissait. Quelque chose qui ne demandait ni consensus, ni programme. Une révolte plus vraie que la stratégie, plus contagieuse que l’idéologie : le désir d’habiter à nouveau le corps collectif.

L’Ouroboros le sentait. Ce souffle, il fallait l'attiser jusqu'à incandescence. Il devait brûler assez pour consumer les peurs, pas trop, pourtant, pour ne pas consumer ceux qui portaient les souvenirs des anciens désastres. 

Pendant ce temps, le monstre, chat échaudé par l'eau chaude de la squaw,  se débattait plus qu'il ne s’agitait dans les couloirs des palais de ses tontons qui l'avaient pourri-gâté. On ne le nommait plus que par ses initiales, polies par les ONG et les think tanks, comme le produit d’exportation qu'il a plus clairement incarné, cherchant à chaque prise de parole à assécher la bauge de ses années de persécution du gourou et ses haillonneux.

Il était cependant loin d'être tranquille. Et si l'Ouroboros sortait enfin de sa réserve pour prétendre à cette reconnaissance internationale ? L'activisme de la squaw devait bien avoir une raison. Et ce, d'autant que ses oreilles avaient été écorchées par quelque murmure : Et si c’était lui, l’homme de demain ?

Là où il était toléré, utilisé voire décoré, il avait compris que l’Ouroboros, était écouté, en secret.