On traînait chacun sa sale histoire. Une sale histoire que, pour rien au monde, on n’aurait révélée. Cette cachotterie devenue obsessionnelle creusait un clivage du moi. Plus la honte était profonde, plus l’investissement psychique s’intensifiait, jusqu’à tutoyer la paranoïa.
Le top-model d’Imeldasse, alias l’Ouroboros, fricotait trop ostensiblement avec les gobelins. Cette proximité n’était pas dangereuse en soi, mais elle dépassait le cadre banal. Elle rappelait un air de déjà-vu, celui de l’ancien monstre, aujourd’hui perdu dans les gouffres de l’histoire. Les monstres, de tout temps, avaient ce sacré talent : pervertir ce qu’ils couvaient. Mais au bout du compte, qui se jouerait de qui ?
La réticence quasi générale de la marmaille et de la racaille l’avait sans doute poussé à tenter ce saut périlleux. À croire qu’il cherchait des alliés pour un sale coup contre le gourou. Même si les minables stratèges en arrivaient à oublier la prudence et le sommeil, la sécurité était l'ainé de leurs soucis. A Tarpeia ad Capitolium... La Gen Z rôdait !
En vérité, le garnement jouant avec les allumettes n’était pas pyromane. Il s’était laissé prendre au jeu de la squaw et des forces ancestrales des ténèbres, bien décidées à le hisser sur le trône de Sauron. Il offrait le spectacle pathétique de Gollum, se servant de ruse pour réaliser une pitoyable ambition.
L’Ouroboros avait décrété un nouveau mot d’ordre : contraindre le gourou au silence, l’humilier publiquement en contredisant ses décisions administratives, pactiser avec ses adversaires, mettre la pression sur ses affidés. Mine de rien. Ni vu, ni connu.
Dans l’antichambre de Satan, la squaw et le monstre se toisaient. En ces lieux lugubres et sinistres, la parole était d’or, la discrétion de mise, la suspicion la règle et le silence une loi jalousement gardée par le maître des céans, himself. La présence de la squaw rassurait pourtant : jamais elle n’avait nourri l’intention de quitter le giron satanique.
La proximité avec le diable avait ses qualités jouissives, au-delà de toute limite connue. En effet, rien n'était plus terrible que de faire les choses sous contrainte. On n'y gagne ni satisfaction, ni consolation.
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