L'Ouroboros, une figure moralement originellement neutre, avait définitivement rompu le cercle de l'intégrité le jour où il avait choisi de mordre la main du Gourou, ce père qui l'avait baptisé, élevé, guidé et protégé au cœur même du top management haillonneux. Ce jour-là, il ne trahit pas seulement un bienfaiteur ; il rompit le pacte invisible qui lie le père à son fils. À partir de cet instant, il devint une figure moralement réprouvée, prisonniere de sa propre faute.
Sa métamorphose ne fut pas immédiate. Elle fut lente, presque imperceptible, comme ces maladies de l'âme qui progressent sans douleur jusqu'à rendre incurable ce qu'elles ont corrompu. Ce ne furent ni ses explications alambiquées, destinées à anesthésier une conscience devenue trop bruyante, ni les étreintes étouffantes de sa Corbelle et de sa Corbesse qui le transformèrent véritablement. Elles ne firent qu'accélérer un processus déjà engagé.
Le véritable basculement survint lorsqu'il cessa de distinguer la fidélité de la trahison. Incapable d'assumer le poids de son reniement, il résolut sa dissonance intérieure en rebaptisant la déloyauté « réalisme », la compromission « pragmatisme » et la corruption « intelligence politique ». Plus son mensonge devenait énorme, plus il lui fallait le défendre avec l'assurance des convertis. Car rien n'est plus dogmatique qu'une conscience qui cherche désespérément à se disculper.
À force de conceptualiser sa nouvelle doctrine, il finit par donner à la corruption les apparences d'une philosophie. Il ne s'agissait plus de vendre ses principes, mais de les « adapter » ; plus de renier sa parole, mais de « s'émanciper » ; plus de trahir le Gourou, mais de « dépasser le maître ». Chaque renoncement exigeait une théorie supplémentaire, chaque compromission appelait une justification plus sophistiquée que la précédente. Ainsi naissent les idéologies du reniement : elles ne servent pas à convaincre les autres, mais à empêcher leur auteur de s'effondrer devant son propre reflet.
L'Ouroboros devint l'oiseau charognard : le Corbeau de la corruption. Jadis symbole de régénération, il n'était plus qu'un messager des dépouilles. Il ne planait plus au-dessus des idéaux ; il tournoyait au-dessus des carcasses du pouvoir, attendant patiemment que les convictions des autres expirent pour en arracher les derniers lambeaux.
Le plus tragique était qu'il demeurait le seul à ignorer sa propre métamorphose. Les autres voyaient depuis longtemps ce qu'il refusait obstinément d'admettre. Chaque compromission avait noirci un peu plus son plumage ; chaque faveur accordée avait poli son croassement ; chaque silence coupable avait limé une serre de plus. À force de fréquenter les charognes politiques, il avait fini par en porter l'odeur sans même la percevoir.
La racaille batracienne ne lui était pas davantage acquise que la traitraille ubiquitaire ne l'avait été à l'Ouroboros. Toutes l'utilisaient avec la même froideur et le redoutaient avec la même méfiance. Car le traître rassure tant qu'il sert ; il inquiète dès qu'il s'approche. Ceux qui applaudissent aujourd'hui sa défection savent qu'un homme capable de trahir son bienfaiteur possède déjà en lui toutes les dispositions nécessaires pour trahir ses nouveaux alliés.
L'Ouroboros croyait avoir changé de camp ; en réalité, il avait changé d'espèce. Il n'était plus le serpent qui se refermait sur lui-même pour renaître. Il était devenu le corbeau qui ne survit qu'en se nourrissant des cadavres des principes. Et, dans l'histoire des hommes comme dans celle des peuples, les corbeaux ne bâtissent jamais les empires : ils n'apparaissent qu'après les batailles, lorsque les héros sont tombés et que les opportunistes viennent réclamer leur part des restes.
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