EPIDEMIE DE CAPITAINES CINGLES...

Une attention préventive portée à la santé mentale des potentats alkebulanais s’imposait désormais comme une urgence signalée dans chaque pays. La régularité du phénomène avait fini par lui conférer valeur de loi. À peine installés, leur programme, pourtant présenté comme le socle du pacte avec le peuple, était relégué aux archives mortes, sacrifié sur l’autel d’une nouvelle feuille de route, plus conforme au statut fraîchement acquis, aux appétits familiaux soudain décomplexés et aux rêves egomaniaques jusque-là refoulés.

Les rédacteurs de chartes constitutionnelles devraient s’emparer de cette question sans délai. Car comment nommer autrement cette épidémie de reniement qui frappe les dirigeants sitôt le pouvoir conquis ? Malédiction du fauteuil ? Palais hantés par des démons invisibles ? Mauvais nouveaux compagnons, chuchoteurs de vanité et marchands d’illusions ? Ou, hypothèse plus dérangeante, simple révélation d’une nature longtemps dissimulée, désormais libérée de toute contrainte morale ?

La médiocrité qui s’installe au sommet ne pourrait-elle pas être reconnue comme une pathologie démocratique à part entière ? Une affection chronique, transmise non par le sang, mais par le suffrage. Au meme titre que le niveau de l’électeur moyen, non pour le mépriser, mais pour comprendre ce qu’il tolère, ce qu’il banalise, ce qu’il finit par ériger en norme. Car chacun contribue, par son choix ou son renoncement à l'installation du mauvais. Le baromètre, lui, ne ment jamais : il indique fidèlement la pression. Ce sont les hommes qui feignent de ne pas regarder l’aiguille.

Ainsi, au Gourouland, l’ouroboros était apparu sur la lucarne magique. L’attente d'une prise de parole clarifiante était aussi grande que l'attente d'une interaction réparatrice capable de lever le doute existentiel qui rongeait le peuple. Malheureusement, le spectacle donné fut celui d’un soliloque dévastateur, d’un déchirement public où l’âme semblait se replier sur elle-même. Une convulsion psychotique animique, plus proche de la dispute intérieure que de l’adresse collective. Il se chamaillait, bien plus qu’il ne parlait, avec ses ennemis affreux mentors, trés accommodants.

Les gouroulandais, à l’instar sans doute de nombreux peuples alkebulanais, devront encore s’armer de patience. L’espoir, dans ces conditions, devient une denrée rationnée. Car rien de durable ne peut être bâti avec des dirigeants délurés, prisonniers de leurs pulsions et sourds aux signaux du réel. La souveraineté économique, idée désormais célébrée à l’échelle du globe, n’est plus un luxe idéologique ni un simple credo stratégique : elle s’impose comme un leitmotiv de survie, à l’heure où l’intérêt général s’est vidé de sa substance et où le langage du bien commun n’est plus qu’un décor rhétorique.

Faute de capitaines lucides, les alkebulanais subiront encore l'effondrement latent mais parfaitement prévisible du système monétaire international. Un système qui, sous couvert de technicité et de liberté, a forgé les chaînes de l’asservissement de la plus grande partie du monde à l'autre. 

Bonne année à tous !

NI SATISFACTION, NI CONSOLATION....

On traînait chacun sa sale histoire. Une sale histoire que, pour rien au monde, on n’aurait révélée. Cette cachotterie devenue obsessionnelle creusait un clivage du moi. Plus la honte était profonde, plus l’investissement psychique s’intensifiait, jusqu’à tutoyer la paranoïa.

Le top-model d’Imeldasse, alias l’Ouroboros, fricotait trop ostensiblement avec les gobelins. Cette proximité n’était pas dangereuse en soi, mais elle dépassait le cadre banal. Elle rappelait un air de déjà-vu, celui de l’ancien monstre, aujourd’hui perdu dans les gouffres de l’histoire. Les monstres, de tout temps, avaient ce sacré talent : pervertir ce qu’ils couvaient. Mais au bout du compte, qui se jouerait de qui ?

La réticence quasi générale de la marmaille et de la racaille l’avait sans doute poussé à tenter ce saut périlleux. À croire qu’il cherchait des alliés pour un sale coup contre le gourou. Même si les minables stratèges en arrivaient à oublier la prudence et le sommeil, la sécurité était l'ainé de leurs soucis. A Tarpeia ad Capitolium... La Gen Z rôdait ! 

En vérité, le garnement jouant avec les allumettes n’était pas pyromane. Il s’était laissé prendre au jeu de la squaw et des forces ancestrales des ténèbres, bien décidées à le hisser sur le trône de Sauron. Il offrait  le spectacle pathétique de Gollum, se servant de ruse pour réaliser une pitoyable ambition.

L’Ouroboros avait décrété un nouveau mot d’ordre : contraindre le gourou au silence, l’humilier publiquement en contredisant ses décisions administratives, pactiser avec ses adversaires, mettre la pression sur ses affidés. Mine de rien. Ni vu, ni connu. 

Dans l’antichambre de Satan, la squaw et le monstre se toisaient. En ces lieux lugubres et sinistres, la parole était d’or, la discrétion de mise, la suspicion la règle et le silence une loi jalousement gardée par le maître des céans, himself. La présence de la squaw rassurait pourtant : jamais elle n’avait nourri l’intention de quitter le giron satanique.

La proximité avec le diable avait ses qualités jouissives, au-delà de toute limite connue. En effet, rien n'était plus terrible que de faire les choses sous contrainte. On n'y gagne ni satisfaction, ni consolation. 

JEU DU FEU ET DES OMBRES

L’ouroboros croyait semer les graines de réconciliation, mais ne voyait pousser que des plants de division. Que récolterait-il de tant d’efforts ?

Et la squaw ? Les supputations sur le sens de son périple prochoriental allaient bon train. Était-elle partie chercher absolution, force nouvelle ou exfiltration du grin de Satan ?

En ce moment de quête de transformation intérieure, les états d’âme de l’ouroboros passaient au second plan. La squaw avait rayé la fidélité de son agenda ; la dernière fois qu’elle en avait donnée, c’était au monstre, et elle s’en mordait encore les doigts… Basta, les hommes : misérables traîtres, pauvres diables, invétérés luxurieux !

Satan et le monstre etaient bien là, à coté de l’ouroboros. Rien ne soude mieux que la haine partagée !

Le monstre, sûr de son expérience, avait averti : un armistice serait le comble du malheur.

Satan, lui, ne dévoilait jamais le fond de sa pensée. Il se contentait de sa présence, les flammes gerboyant autour de sa tête, les follicules de cendres virevoltant au-dessus de ses hordes, le panache de fumée s’échappant des yeux de ses suppôts, et les tridents étincelants surplombant la progéniture.

Mais où était donc l’esprit de ruche capable de faire nation, face à l’offensive inédite des hordes démoniaques qui tarissaient les sources d’argent ? Le gourou serait-il condamné, encore et encore, à incarner seul le Gourouland ? 

Le gourou observait le pauvre hère qu’il avait pris jadis sous sa tutelle devenir un garçon pouvorien, ludopathe et prétentieux, à la tête d’une troupe de croquants et de croquantes assommés par les gâteries et les délices du pouvoir, avançant de pied ferme dans la trahison.

L’ouroboros avait choisi de faire les premiers pas vers la trahison ; l’Histoire ne faisait que l'y précipiter à grands pas.

Le ciel etait devenu subitement tout gris, l'astre solaire se cachait-il pour pleurer ? Le Gourouland retenait son souffle dans ce qui semblait etre un reflux. Le destin avait appele au grand rassemblement pour la mise sur pied d'une force de conjuration contre ceux qui attentaient à l'ordre cosmique, ceux qui jouaient avec le pouvoir. 

Le vrai jeu allait-il commencer ?